Langsam ließ sie sich von den sanften Wellen des Ozeans auf und ab wiegen, sie wurde ruhig. Zuvor hatte sie sich lange Zeit wie ein Stück Holz – rissig und trocken – gefühlt, das Treiben im Ozean hatte viel zu ihrer Veränderung und Heilung beigetragen. Da waren unendlich hohe Wogen des Schmerzes und der Trauer gewesen, aber sie hatte sich standhaft oben auf dem Wellenkamm gehalten und behauptet. Einem Wunder gleich war sie nach dieser Anstrengung in ruhigere Gewässer getrieben worden und hatte einen Platz an den Wurzeln eines übermächtig großen Baumes am Strand gefunden.
Es war nicht mehr wichtig zu fragen, was für ein Baum es war, deutlich wusste sie: es handelte sich um den Lebensbaum, den Weltenbaum. Hier war sie sicher, durfte sich ausruhen und Kraft tanken, solange sie wollte. Sie konnte einen weiteren Baum in ihren Blick nehmen, den Baum der Erkenntnis vielleicht? Dann wurde ihr plötzlich klar, daß sie immer an diesen heiligen Ort zurückkehren konnte, Dankbarkeit erfüllte sie.
So war sie in den Ozean zurückgekehrt, mit der Gewissheit, auch die nächsten Wellen, alle Wellen, seien es die von Trauer und Schmerz, oder die von Freude und Glückseligkeit, annehmen und wieder loslassen zu können.
Ein Teil des Wissens der Großmütter hatte in ihr seinen Platz gefunden: Alles war da – das Wasser um sie herum und in ihr, die Luft über ihr und in ihr, die Erde unter ihr und in ihr, das Feuer in ihrem Herzen.*
CHi – 03.08.2022
* Gelesen in und inspiriert von: „Die Lehren der Großmütter“ von Sharon McErlane
Als ich klein war, las ich im Märchenbuch den Satz: „der Wind, der Wind, das himmlische Kind“. Der Wind kam zu mir, ich hörte ihn, als ich einen Helfer brauchte, er hat sich mir unter verschiedenen Namen vorgestellt: Da war der Kastanienwind, der im Sommerurlaub beruhigend und kräftig durch die Bäume vorm Fenster rauschte. Er versprach Sicherheit und guten Schlaf, Kühle und Schutz. Bei meinen Spaziergängen im Heimatwohnort wünscht der Erlenwind, jedesmal, wenn ich an der Biegung meinen Weg gehe, erhaben einen guten Tag. Er raschelt hoch oben und flüstert von Geheimnissen, die er nicht preisgibt. Deswegen zieht es mich magisch an, bei ihm vorbeizuschauen, vielleicht verplappert er sich eines Tages doch und ich werde in eine seiner Heimlichkeiten eingeweiht.
An meinem Lieblingsplatz am Waldrand gibt es für eine kurze Zeit im Jahr den Maisfeldwind, der hart und leicht hölzern klingt, als wenn er mich warnen will, daß sich andere Menschen nähern, die mich bei meiner Meditation stören.
Der hauseigene Rotbuchenwind ist ein guter Freund, tagsüber und manchmal auch nachts. Er war da, als ich ihn dringend brauchte, in den Nächten des schlechten Schlafes und Hitze, die im Körper brannte. Wenn es mich dann ins Freie trieb, wogte und wiegte der Wind beruhigend in den Ästen der großen Buche und gab mir Hoffnung und Vertrauen ins Zuhören.
So ist der Wind für mich ein himmlischer Beistand, und ich weiß, er ist immer für mich da, solange er etwas bewegen kann.
Das Mädchen lag auf dem Bauch, nass, die rechte Wange am Boden abgelegt. Die halblangen aschblonden Haare hingen ihr in algenähnlich verschlungenen Strähnen über das Gesicht. Wenn sie blinzelte, konnte sie durch den Haarvorhang das glitzernde Wasser des Freibadbeckens für die geübten Schwimmer sehen, die Steinplatten des Beckenrandes bildeten die unteres Linie ihres Blickfeldes.
Das Mädchen lauschte, auf das gluckernde Geräusch des Wassers, das in eine Ablaufrinne schwappte – immer wenn ein wagemutiges Kind oder ein selbstbewusster Erwachsener in der ausgewählten Sprungform den Absprung vom 1 oder 3-Meter-Brett ausführte.
Es hörte auf die Schritte, die von Vorbeigehenden durch den sonnenwarmen Boden bis zu ihr übertragen wurden. Ließen sich nicht Lebensfreude, Alter und sogar Charakterzüge aus diesen Tönen herauslesen? Es meinte, den energischen, ruhigen und gleichmäßigen Schritt des Bademeisters wahrzunehmen, unterstützt wurde das Identifizieren durch das Schlappen der Badelatschen, die er trug. Immer. Wie Teil einer Uniform, die zusätzlich aus einem weißen kurzärmeligen T-Shirt und einer königsblauen kurzen Sporthose bestand. Ein Schritt sagte: Autorität, der nächste aufgesetzte Fuß ergänzte: Menschlichkeit. So stellte sich das gesunde Gleichmaß automatisch im Gang her.
Nun horchte das Mädchen weiter, in größere Entfernung. Da war Lachen und Quietschen im Kinderplanschbecken, erhitztes Rufen der in Gruppen jagenden Vorpubertierenden und das verschämte Flüstern der Nachpubertierenden hinter der Hecke, die den Rasenliegeplatz vom Schwimmbeckenbereich trennte.
Das Mädchen lag auf Steinplatten, die 40×40 cm maßen, der noch kindliche Körper beanspruchte von Kopf bis Fuß drei dieser Platten. Es träumte vor sich hin und war zuhause in dieser Welt aus Tönen, Licht, Empfindungen und Materialien, belebt durch Menschen verschiedensten Alters.
Und heute – mehr als 50 Jahre später? Die sich erinnernde Frau übersetzte das erinnerte Maß von drei Steinplatten in 120 cm, was einem Lebensalter von circa 8 Jahren entspricht. Sie nahm noch genausoviel wahr wie früher, ihr Maß hatte sich auf 4 1/4 Steinplatten in der Länge erhöht und war seit Jahren unverändert – die Breite war erfreulicherweise nicht über 40 cm hinausgegangen.
Sie wollte weiter wachsen und suchte nach einer neuen Maßeinheit. Ihr kam der Begriff Lumen in den Sinn, das Wort, das angibt, wie viel Licht eine Quelle pro Zeitspanne abgibt.
Dies schien die Richtung zu weisen, in welcher Form sie sich weiterentwickeln konnte.
Eine Rückschau: Im März 2024 und im Februar 2025 habe ich während einer Auszeit eine neue Art des Zeichnens kennengelernt. Die Methode heisst „Geführtes Zeichnen“, ich habe dazu den Benediktshof in Münster aufgesucht.
Mit geschlossenen Augen beginne ich nach einer einleitenden Meditation beidhändig mit schwarzer Kohle eine Schale zu zeichnen. Es führt mich nach innen. Danach mache ich ich mehrere großformatige Zeichnungen, meinen Impulsen, Gefühlen folgend. Der Kopf bleibt aussen vor. So entwickelt sich eine Serie, die mir etwas aufzeigt.
Diese Zeichnungen sind eine Teil von mir, wirken nach und stossen Wandlungen und eigene Entwicklungswege an.
1. Ich nähre mich
2. Bearbeitung
3. Eins
4. Es wird
5. Freudvolles Schaffen
Im Nachgang habe ich, wieder zuhause, ein Aquarell gemalt.
Ich zeige dir meinen Garten, er ist geöffnet und man kann gerne eintreten. Er liegt innerhalb eines alten Baumbestandes und ist nicht von Bretterzäunen umgeben und versteckt hinter undurchschaubaren Hecken, einzig ein Durchblick gewährender filigraner Metallzaun mit einem Tor umgibt ihn. Man ist eingeladen, den Garten zu betreten um seine Kostbarkeiten und seine Schönheit zu genießen.
Es gibt blühende Blumen, weiter entfernt einen einzeln stehenden Baum und wenn man die verschlungenen Wege entlangschreitet kommt man an verwunschenen Lauben vorbei. Der Baum im hinteren Teil des Gartens ist ein hohes, eindrucksvolles Exemplar – es ist eine Eiche. Zwischen den Blättern sitzen auf den Ästen kaum sichtbar die verschiedensten Tiere: eine Eule, ein Affe, ein Faultier, eine Katze und auch viele Singvögel. Wenn man geduldig und aufmerksam ist, zeigen sich bestimmt noch weitere Lebewesen.
Vielleicht ist der Baum doch keine Eiche, sondern ein Obst- ein Apfelbaum, denn er trägt goldfarbene, rotwangige sowie ein wenig spitz zulaufende, süßlichduftende, apfelförmige Früchte. Eine Bank unter dem Baum lädt zum Verweilen ein, hier kann man Rast machen, beobachten, bei sich sein, den Tönen der Tiere lauschen und den ein oder anderen Apfel verzehren.
Zwei Männer sprechen miteinander. Der eine ist von Geburt an blind. Der andere kann sehen.
Der Blinde fragt den Sehenden: „Welche Farbe hat Milch?“ Der Sehende antwortet: „Milch ist weiß wie Papier.“
Der Blinde antwortet: „Ich verstehe. Wenn etwas zwischen den Fingern knistert, dann ist es also weiß.“
Der Sehende sagt: „Nein, so stimmt es nicht. Ich erkläre es anders. Milch ist weiß wie Mehl.“
Der Blinde antwortet: „Jetzt verstehe ich. Ist etwas weich und staubig, dann ist es also weiß.“
Der Sehende sagt: „Nein, so ist es auch nicht richtig. Ich erkläre es noch einmal anders. Milch ist weiß wie ein Schneehase.“
Der Blinde antwortet: „Ach, dann ist es also so: Wenn etwas flauschig und weich ist, dann ist es weiß.“
Der Sehende sagt: „Nein. Auch so stimmt es nicht. Milch ist weiß wie Schnee.“ Der Blinde fragt: „Ist also alles Kalte weiß?“
Der Sehende überlegt noch viele andere Beispiele. Aber der Blinde versteht trotzdem nicht, wie die Farbe von Milch ist.
Leo Tolstoi
Mir war heute danach, diese Fabel zu erzählen. Ich fühle ähnliche Verständnisschwierigkeiten, wenn ich beschreibe, wie es ist, mit einem Hör-Defizit zu leben. Es bleibt eine Unüberbrückbarkeit in der Vorstellungskraft der Hörenden.
Verschwitzt und erschöpft stieß sie die große, rauchfarbene Glas-Doppeltür auf, verließ das Etablissement, in dem sie stundenlang getanzt hatte und betrat atemholend die sich verabschiedende Nacht.
Das Haar klebte schweißnass an ihren Schläfen und ihrem Nacken, fröstelnd, sich selbst umarmend fand ihr die Umgebung scannender Blick einen Fixpunkt in einem etwas entfernt am Bordstein parkenden Taxi. Das leuchtende Dachschild signalisierte „einsatzbereit“. Der Fahrer reagierte auf ihr mattes Winken, das Taxi bewegte sich auf sie zu. Sie öffnete die rechte, hintere Tür und ließ sich mit der ausgehauchten Frage: „können Sie mich nachhause fahren?“ auf die Rückbank fallen. Der Fahrer erinnerte sie, obwohl sie ihn nur von hinten sah, an einen Darsteller aus einem Film – einer Fernsehserie? In voller Klarheit kam sein Augen-Blick in den Rückspiegel bei ihr an. „Natürlich“ war die Ein-Wort-Antwort auf ihre zuvor gestellte Frage.
Sie entspannte sich in sich selbst, ohne der Frage, woher er die Adresse kennen könnte, weiter nachzugehen. Zu anstrengend. Mit geschlossenen Augen nahm sie wahr, wie ihr System herunterfuhr, sich vertikal ausrichtend, während sie sich in der Horizontalen, im Taxi sitzend, fortbewegte. Erst jetzt bemerkte sie Tränen, die ihre Wangen hinabliefen und gleichzeitig spürte sie eine Perlenkette, die sie wohl schon immer getragen hatte. In atemberaubender Schlichtheit lag sie kühl und nahezu gewichtslos um ihren Hals. Es fühlte sich an, als wäre die Kette ständig der Veränderung unterworfen, einige der Perlen „verdunsteten“ sozusagen, während neue Perlen „heranwuchsen“. Einmal wurde die Kette länger, ums andere Mal verringerte sie ihren Umfang – niemals wurde die Verbindung gelöst.
Die vorherrschende Farbe der Perlen war ein perlmuttweiß mit zartem Rosa, aber es gab hin und wieder auch schwarze, die zu hellem Grau verblassten. Eine Perle war größer als die anderen, sie zeigte einen leichten Regenbogenschimmer, der seine Form verändernd, über die Perle wanderte. Diese besondere Perle verlor niemals ihre Position auf der Herzachse.
Berührt und energetisiert durch die Kette hob die Frau stolz den Blick, der abermals im Spiegel auf den des Fahrers traf. Zeitgleich hielt das Taxi an. Der Fahrer stieg aus, trat an das hintere Fenster und bot der Frau mit folgenden Worten den Schlüssel dar: „Du kannst selber fahren, du kennst den Weg. Noch ein Hinweis: Achte darauf, wen du mitnehmen willst und einsteigen lässt.“ Mit Selbstverständlichkeit nahm die Frau den Schlüssel entgegen, wechselte auf den Fahrersitz und fuhr los.
Einige Perlenspannen später steht die Frau in einem Museum fasziniert vor dem Bild „Die Perlen“ aus dem Jahr 1938. Schlagartig wird ihr bei Betrachtung des Bildes klar, daß einige Menschen dafür bestimmt sind, unsichtbare Perlenketten zu tragen und Werke für die Weltgemeinschaft zu schaffen, um zu verarbeiten, zu gedenken, zu überleben, um Mitgefühl zu geben oder zu erleben. Vielleicht auch einfach um Dankbarkeit zu zeigen, wenn die eigene Perlenkette nicht zu schwer wiegt.
Die Frau fühlte sich in der Verantwortung – und nahm sie an.
